Bilbao
22:42 hora zulú.
Abro mi buzón, encuentro una carta dirigida a un hombre extranjero desconocido.
Miro el remitente: no hay nombre, sólo una dirección
británica.
Pienso: ¿La abro?
Pienso: Será Olaia, que se habrá liao a escribir felicitaciones navideñas y se ha confundido.
Hace siete años que no me escribe una, de
hecho, sólo me la escribió aquella vez...
..pero sólo necesito una excusa.
Luego escucho en mi interior la voz de Blanca: "Puede ser Ántrax"
La alejo 25 cm. de mi, como si eso me
infundiera un traje protector contra guerra química de clase IV.
La abro: Es un mensaje de de felicitación por el cumpleaños de unos padres mayores a su hijo, en la portada de a postal una foto de él de
joven en un barco velero, para volver a recordar los buenos tiempos, dice.
Su firma, con letra de hombre mayor, que ya ha perdido la habilidad quinceañera
DAD.
Se me escapa una lagrimilla.
Pienso: Si se la mando
sabrá que la he abierto, pero puede haber sido una confusión.
Pienso: La dejo aquí, puede que viva al lado.
Pienso: No conozco ningun guiri cercano.
La dejo al lado del buzón.
22:49 hora zulú.
Ya en casa empiezo a montarme la película:
Y si esa carta va dirigida al tío al que tenía alquilada la casa el anterior dueño?
Y si sus
padres hace diez años que no hablan con él y es una carta de perdón?
Y si esa carta se envió en su momento y lleva diez años dando vueltas?
Y no le he sacado una foto. Saco fotos de portadas de libros, de árboles,
de bragas tiradas en el suelo y de eso, no.
Muy bien Furones, muy bien.
Ay, qué penica me dan de pronto esos padres que ni feisbus cuya única forma de contactar con él es a través de esa carta. Y mi puta
dirección.
...
...
Pero yo tengo feisbus. Mmmmuajajajaja!
Busco su nombre y le encuentro, sólo hay uno.
Le mando un mensaje.
He dejado la carta abajo, por si vive aquí y tal
y tal Pascual.
Hala, ya está, ya he hecho lo que he podido.
23:30 hora zulú.
Me meto a la cama, y duermo.
Día Siguiente:
09:30 hora
zulú.
Bajo a la piscina y miro si sigue ahí.
No está. Una corazonada me hace abrir el buzón y ahí está. Algún listo se ha deshecho del sobre y me la ha vuelto a meter en el buzón.
Qué bien, ahora me siento obligada a enviársela y ni siquiera tengo la dirección de sus padres para enviarles una respuesta falsa en modo psicópata.
Ahora sí, ahora foto.
Le pido que sea mi
amigüito del feis y todo eso...
Dos días después
Se hace mi amigüito. Vive en Francia... uhm...
Le vuelvo a mandar todo completo porsia, neurotic mode.
Hoy...
No he recibido respuesta.
Habrá sido simplemente un error.
El tío habrá leído la carta y habrá pasado de mi.
Quizá no tenga importancia,
se hayan reído y listo.
La historia no, no da para mas.
Es un mal guion.
Lleno de errores ilogicos y ningun final.
Pero que vivan los errores.
Nos hacen sentir vivos.
Nos hacen sentir. Punto.
Buenas noches.